Si alguna vez

Si alguna vez

mi voz deja de escucharse

piensen que el bosque habla por mí

con su lenguaje de raíces. 

Jorge Teillier 

Lo que empieza donde termina

Para armar un libro hay que hacer

como las modistas que cosen

siempre del lado de adentro

y cuando dan vuelta la tela esas costuras

que ellas trabajaron confiadas

desaparecen para dejar ver

un aceptable

lado de afuera. 

Tamara Kamenszain 

Escribo con las palabras que tienen sombra...

Escribo con las palabras que tienen sombra

pero no dan sombra

apenas empiezo esta página la va quemando

el insomnio

no las palabras sino lo que consuman es lo que

va ocupando la realidad

el lugar sin lugar

la agonía el juego la ilusión de estar en el mundo

la ilusión no es lo que hace la realidad sino la 

ráfaga escindida

simulacros donde ocurren las ceremonias

intercambio de fulgores

del vacío del deseo

ya no hay sitio para la escritura porque ella es el sitio mismo

de lo que se borra

no descubrimos el mundo lo describimos en su terca elusión

ya no volveré al mar pero el mar vive en esa ausencia 

que es el mar cuando la palabra lo dice

y se derrama sobre la página como una mano

ya no estaré en el bosque sino en la hoja que escribo y entreveo

su ramaje pasa el viento

ya no habrá más verano sino ese sol que devora a la memoria

y viene la gran noche de la arena que cubre los ojos y sólo

podemos leer lo que no estaba escrito

Guillermo Sucre 

Cuando cifras y figuras

Cuando cifras y figuras dejen de ser,

las claves de toda criatura,

cuando aquellos que al cantar o besarse

sepan más que los sabios más profundos,

cuando vuelva al mundo la libertad de nuevo,

vuelva el mundo a ser mundo otra vez,

cuando al fin las luces y las sombras se fundan

y juntas se conviertan en claridad perfecta,

cuando en versos y en cuentos

estén los verdaderos relatos del mundo,

entonces una sola palabra secreta

desterrará las discordancias de la tierra entera.

Novalis

De "Poemas tardíos"

Para sentirse vivo

En la naturaleza
todo está de pie:
los árboles,
los pájaros que están
sobre los árboles,
las hojas que se estiran
para limpiarse de las ramas.
Y cada uno piensa que los otros
son el suelo.
Las hojas creen
que toda rama está acostada
y ciega,
los pájaros
que el árbol ya no crece,
que es una especie de ruina,
y el árbol cree
que no hay más árboles,
no cree más que en sí mismo.
Nadie soporta que el sustrato
en que se apoya
tenga una vida propia,
que no esté muerto,
extinto,
que sea ligero.
Para sentirse vivo
hay que pisar una desolación,
algo que ya no tiene nada
que decir.

Fabio Morábito 

De "De lunes todo el año", 1992

 

Mi amada Frida 

50 años sin Jim Morrison

                                                                  and everybody loves my baby...

Break on Through