Mimi Maura

La herida 

 

Mi hija se viste y sale

El perfume nocturno instala su cuerpo

en una segunda perfección de lo natural.

Por la gracia de su vida

la noche comienza y el cuarto iluminado

es una palpitación de joven felino.

Ahora se pone el vestido

con una fe que no puedo imaginar

y un susurro de seda la recorre hasta los pies.

Entonces gira

sobre el eje del espejo, sometida

a la contemplación de un presente absoluto.

El instante se desplaza hacia otro,

un dulce desorden se inmoviliza en torno

hasta que un chasquido de pulseras al cerrarse

anuncia que todas mis opciones están resueltas.

Ella sale del cuarto, ingresa

a una víspera de música incesante

y todo lo que yo no soy la acompaña.

Joaquín Giannuzzi

 Para destruir a la enemiga

Mira a la que avanza desde el fondo del agua borrando el día con sus manos, vaciando en piedra gris lo que tú destinabas a memoria de fuego, cubriendo de cenizas las más bella estampas prometidas por las dos caras de los sueños. Lleva sobre su rostro la señal: ese color de invierno deslumbrante que nace donde mueres, esas sombras como de grandes alas que barren desde siempre todos los juramentos del amor. Cada noche, a lo lejos, en esa lejanía donde el amante duerme con los ojos abiertos a otro mundo adonde nunca llegas, ella cambia tu nombre por el ruido más triste de la arena; tu voz, por un sollozo sepultado en el fondo de la canción que nadie ya recuerda; tu amor, por una estéril ceremonia donde se inmola el crimen y el perdón. Cada noche, en el deshabitado lugar adonde vuelves, ella pone a secar la cifra de tu edad al bajar la marea, o cose con el hilo de tus días la noche del adiós, o prepara con el sabor del tiempo más hermoso ese turbio brebaje que paladeas en la soledad, ese ardiente veneno que otros llaman nostalgia y que tan lentamente transforma el corazón en un puñado de semillas amargas. No la dejes pasar. Apaga su camino con la hoguera del árbol partido por el rayo. Arroja su reflejo donde corran las aguas para que nunca vuelva. Sepulta la medida de su sombra debajo de tu casa para que por su boca la tierra la reclame. Nómbrala con el nombre de lo deshabitado. Nómbrala con el frío y el ardor, con la cera fundida como una nieve sucia donde cae la forma de su vida, con las tijeras y el puñal, con el rastro de la alimaña herida sobre la piedra negra, con el humo del ascua, con la fosa del imposible amor abierta al rojo vivo en su costado, con la palabra de poder nómbrala y mátala. Y no olvides sepultar la moneda. Hacia arriba la noche bajo el pesado párpado del invierno más largo. Hacia abajo la efigie y la inscripción: “Reina de las espadas, Dama de las desdichas, Señora de las lágrimas: en el sitio en que estés con dos ojos te miro, con tres nudos te ato, la sangre te bebo y el corazón te parto”. Si miras otra vez en el fondo del vaso, sólo verás ahora una descolorida cicatriz cuyos bordes se cierran donde se unen las aguas, pero pueden abrirse en otra herida, adonde nadie sabe. Porque ella te fue anunciada en el séptimo día, en el día primero de tu culpa, y asumiste su nombre con el tuyo, con los nombres vacíos, con el amor y con el número, con el mismo collar de sal amarga que anuda la condena a tu garganta. Olga Orozco

The Doors

Moonlight Drive 

 

Y sin embargo sé que son tinieblas...

Y sin embargo sé que son tinieblas
las luces del hogar a que me aferro,
me agarro a una mampara, a un hondo hierro
y sin embargo sé que son tinieblas.

Porque he visto una playa que no olvido,
la mano de mi madre, el interior de un coche,
comprendo los sentidos de la noche,
porque he visto una playa que no olvido.

Cuando de pronto el mundo da ese acento
distinto, cobra una intimidad exterior que sorprendo,
se oculta sin callar, sin hablar se revela,

comprendo que es el corazón extinto
de esos días manchados de temblor venidero
la razón de mi paso por la tierra. 

Fina García Marruz 

Morrissey 

There's a light that never goes out 

 

Soportújar, 

El pueblo de las brujas -tan solo un pretexto para volverlo turístico -