Antesala del miedo

Supe de la neblina
y salí al mundo.
El miedo era un planeta extraño
verte venir desde la acera opuesta
toda tu luz burlando el mediodía.
Yo que apuré el asfalto
todo el viento del mundo reteniéndome.
De qué sirve el amor
qué extraña esencia nutre su llegada
para que se convierta en una espera
en una melodía.
Calle para mis pasos
y el mar que desemboca a la vuelta de tus ojos
como el deseo de ser mar
encrucijada.
Qué luz viene de ti que me enceguece.
No puedo darte la felicidad sino su anverso.
Voy a decir amor trazo de sombra y no te marches.
El miedo es un planeta absurdo y cierto.

Odette Alonso

CITA PSICOLÓGICA

Mi perro no ve bien doctora pero huele
mis lágrimas y se viene a mi lado
tirándose en el suelo lamiéndome
las uñas —algo olfateará del que fuera
su amo en los días de amor y sangre
derramada—. Él sabe aún sin verme
tomar las medicinas que la cabeza
me duele horriblemente y no puedo
aguantar ni el ruido de su rabo.
Esta cabeza terriblemente enferma
doctora ya no puede explicarse ni pensar
ni leer ni siquiera tratarme
con los seres humanos ni los irracionales.
Allí en mi casa sola tratando de encajar
con torpe coherencia una cosa con otra
haciendo un irreal esfuerzo sobrehumano
por mantenerme viva porque me vean alegre
mis hijos o mi madre o al menos
que no sepan hasta qué punto finjo
porque no sepan ellos ni nadie ni mi perro
cómo de mi cabeza entran y salen
los más feroces actos de suicidio
ahorcamiento o decapitación.

Mándeme otras pastillas doctora si es posible
curarme de él su destructiva forma de
desesperarme…

O elimine mi nombre de la lista de espera
no estaré aquí llorando el próximo trimestre

Isla Correyero

No puedo creer que se haya ido. 

Que descanses con los grandes músicos y las bellas canciones...

Karina Vismara

As a child

 

Mimi Maura

La herida 

 

Mi hija se viste y sale

El perfume nocturno instala su cuerpo

en una segunda perfección de lo natural.

Por la gracia de su vida

la noche comienza y el cuarto iluminado

es una palpitación de joven felino.

Ahora se pone el vestido

con una fe que no puedo imaginar

y un susurro de seda la recorre hasta los pies.

Entonces gira

sobre el eje del espejo, sometida

a la contemplación de un presente absoluto.

El instante se desplaza hacia otro,

un dulce desorden se inmoviliza en torno

hasta que un chasquido de pulseras al cerrarse

anuncia que todas mis opciones están resueltas.

Ella sale del cuarto, ingresa

a una víspera de música incesante

y todo lo que yo no soy la acompaña.

Joaquín Giannuzzi

 Para destruir a la enemiga

Mira a la que avanza desde el fondo del agua borrando el día con sus manos, vaciando en piedra gris lo que tú destinabas a memoria de fuego, cubriendo de cenizas las más bella estampas prometidas por las dos caras de los sueños. Lleva sobre su rostro la señal: ese color de invierno deslumbrante que nace donde mueres, esas sombras como de grandes alas que barren desde siempre todos los juramentos del amor. Cada noche, a lo lejos, en esa lejanía donde el amante duerme con los ojos abiertos a otro mundo adonde nunca llegas, ella cambia tu nombre por el ruido más triste de la arena; tu voz, por un sollozo sepultado en el fondo de la canción que nadie ya recuerda; tu amor, por una estéril ceremonia donde se inmola el crimen y el perdón. Cada noche, en el deshabitado lugar adonde vuelves, ella pone a secar la cifra de tu edad al bajar la marea, o cose con el hilo de tus días la noche del adiós, o prepara con el sabor del tiempo más hermoso ese turbio brebaje que paladeas en la soledad, ese ardiente veneno que otros llaman nostalgia y que tan lentamente transforma el corazón en un puñado de semillas amargas. No la dejes pasar. Apaga su camino con la hoguera del árbol partido por el rayo. Arroja su reflejo donde corran las aguas para que nunca vuelva. Sepulta la medida de su sombra debajo de tu casa para que por su boca la tierra la reclame. Nómbrala con el nombre de lo deshabitado. Nómbrala con el frío y el ardor, con la cera fundida como una nieve sucia donde cae la forma de su vida, con las tijeras y el puñal, con el rastro de la alimaña herida sobre la piedra negra, con el humo del ascua, con la fosa del imposible amor abierta al rojo vivo en su costado, con la palabra de poder nómbrala y mátala. Y no olvides sepultar la moneda. Hacia arriba la noche bajo el pesado párpado del invierno más largo. Hacia abajo la efigie y la inscripción: “Reina de las espadas, Dama de las desdichas, Señora de las lágrimas: en el sitio en que estés con dos ojos te miro, con tres nudos te ato, la sangre te bebo y el corazón te parto”. Si miras otra vez en el fondo del vaso, sólo verás ahora una descolorida cicatriz cuyos bordes se cierran donde se unen las aguas, pero pueden abrirse en otra herida, adonde nadie sabe. Porque ella te fue anunciada en el séptimo día, en el día primero de tu culpa, y asumiste su nombre con el tuyo, con los nombres vacíos, con el amor y con el número, con el mismo collar de sal amarga que anuda la condena a tu garganta. Olga Orozco

The Doors

Moonlight Drive