Residua, por Ida Vitale

Corta la vida o larga, todo
lo que vivimos se reduce 
a un gris residuo en la memoria. 
De los antiguos viajes quedan 
las enigmáticas monedas
que pretenden valores falsos.
De la memoria sólo sube 
un vago polvo y un perfume.
¿Acaso sea la poesía?